Beim Lesen des neuesten Buches einer meiner Lieblingsautorinnen, Lieben von Emilia Roig, stieß ich auf ein Zitat, das mich tief berührte und mich nicht nur zum Nachdenken brachte, sondern auch dazu, mich hinzusetzen und diesen Text zu schreiben, der nun vor Ihnen liegt.

Emilia sagt:

„Wer vor dem Schmerz flieht, flieht auch vor der Heilung“ und außerdem „Die Heilung des Schmerzes liegt im Schmerz“.
(S. 60, Lieben, Emilia Roig)

Und das hat mich zum Nachdenken gebracht.

Meine ganze Kindheit hindurch wurde ich vor Schmerz und Traurigkeit „bewahrt“, obwohl sie in den Umständen, in der Zeit und an dem Ort, an dem ich aufgewachsen bin, überall um mich herum waren.

Meine Eltern wollten mich beschützen, und das ist ihnen in vielerlei Hinsicht gelungen – dafür bin ich ihnen unendlich dankbar. Ich habe keinen Mangel erlebt, keine Grauen der Kriege, die überall um uns herum tobten.

Ich habe mich nie bedroht oder ungeliebt gefühlt, auch wenn ich oft, wenn ich mir eine Süßigkeit oder ein Spielzeug wünschte, zu hören bekam: „Leider können wir uns das nicht leisten.“

Ich hatte eine glückliche Kindheit.

Doch diese Überbehütung machte mich auf der anderen Seite unfähig, mit Schmerz und schwierigen Situationen als erwachsene Person umzugehen.

Mein erster großer Zusammenbruch kam, als mein Großvater starb. Der nächste – von dem ich mich bis heute nicht erholt habe – war, als meine Großmutter starb. Mit beiden war ich sehr eng verbunden, auf jeweils eigene Weise. Besonders mit meiner Großmutter.

Sechs Jahre sind vergangen, aber der Schmerz fühlt sich immer noch so an wie am ersten Tag.

Ich habe gelernt, mit Schmerz und Verlust zu leben – oder besser gesagt, ich habe es „erfolgreich“ unter den Teppich gekehrt, weil ich stark bin.

„Erfolgreich“ – bis er wie ein Vulkan an die Oberfläche ausbricht und ich dann in Tränen und Schluchzen versinke, ausgelöst durch ein Buch, ein Lied, eine Erinnerung.

Das letzte Mal, dass ich mich vor Schmerz „aufgelöst“ habe, weil ich meine Großmutter so sehr vermisse, war vor ein paar Wochen, als ich „Oma lässt grüßen und sagt, es tut ihr leid“ von Fredrik Backman las. Das Buch ist auf so vielen Ebenen wunderschön… Es handelt von der Beziehung zwischen einer Großmutter und ihrer Enkelin, von Verlust, von der Schönheit der Fantasie und von der Feier der Vielfalt. Ein absolutes Must-Read für alle!

Ich habe mich während eines Großteils des Buches gut gehalten, ließ hier und da eine versteckte Träne zu – bis sich eines Abends eine sehr emotionale Szene im Buch mit einem Lied im Radio überschnitt: „One Man Can Change the World“ von Big Sean. Darin spricht er über seine Großmutter, wie stark sie war und wie sehr er sie vermisst. Das Lied endet mit ihren Abschiedsworten.
Und da war es vorbei.

Ich weinte so sehr, wie ein kleines Kind. So viel Schmerz kam aus mir heraus, dass es kaum in Worte zu fassen ist. Marko saß neben mir, hielt mich im Arm und wartete, bis es vorüberging. Ich bin ihm so dankbar dafür. Als der Sturm sich gelegt hatte, fühlte ich mich erleichtert.

Am nächsten Tag sagte er beim Kaffee vorsichtig zu mir:

„Weißt du, ich habe nachgedacht. Vielleicht ist all der Schmerz und die Trauer, die gestern aus dir herauskamen, nicht nur dein eigener, sondern die generationenübergreifende Trauer all deiner Ahninnen, die ihre Bedürfnisse und Gefühle wahrscheinlich ihr ganzes Leben lang unterdrücken mussten.“

Marko at his best, as always.

Das brachte mich noch mehr zum Nachdenken und zur Selbstreflexion.

Die Theorie der vererbten Emotionen, Verhaltensweisen und vor allem Traumata ist mir nicht neu. Aber es ist etwas ganz anderes, wenn es dir selbst passiert, wenn du es aus erster Hand fühlst und kanalisiert.

Viel zu lange wurden wir dazu erzogen, Trauer, Unzufriedenheit und Frustration zu unterdrücken. Viel zu lange wurden wir Frauen zur Seite geschoben und nicht ernst genommen. All das ist irgendwo in unserer DNA eingeschrieben. Aber vielleicht bin genau ich diejenige, die diese Kette durchbrechen wird – und nicht nur mich selbst und meine Ahninnen befreit, sondern vor allem all die Frauen, die nach mir kommen, besonders meine Tochter Sofka.

Diese Erkenntnis hat mich offenbar bis ins Mark erschüttert.

Ja, es tut weh, und es wird wehtun. Aber ich muss lernen, all meine Gefühle zu fühlen.

Und in der heutigen Welt ist das weder für uns Frauen noch für Männer leicht. Wir sind so sehr mit den Rollen verwachsen, die wir spielen, dass wir sie kaum hinterfragen. Wir lernen sie von Geburt an – durch Erziehung, Sozialisation und vor allem durch Vorbilder.

So sehr ich mir wünsche zu glauben, dass sich die Welt verändert hat, muss ich mich oft selbst daran erinnern: Ja, sie verändert sich, aber nicht genug und nicht schnell genug.

Denn jedes Mal, wenn eine Mutter „stark sein muss, damit das Kind nicht sieht, dass sie traurig, erschüttert oder wütend ist“, jedes Mal, wenn ein Vater „nicht weinen darf, selbst wenn er jemanden sehr geliebten verloren hat, weil es eine Schande ist, wenn Männer weinen“, jedes Mal, wenn ein Junge, der hinfällt, sich verletzt und zu weinen beginnt, zu hören bekommt: „Du heulst ja wie ein Mädchen“, signalisieren wir als Gesellschaft demjenigen mit der starken emotionalen Reaktion:

„Nein, das, was du fühlst, ist nicht akzeptabel. Und weil mir unangenehm ist, dass ich nicht weiß, wie ich darauf reagieren oder dir helfen soll, ist die einzige Lösung, dass du einfach aufhörst, zu fühlen.“

Und so erlauben wir uns nicht, zu fühlen. Stattdessen sperren wir unsere grundlegenden Gefühle in ein Glas, wie im Animationsfilm Inside Out 2. Und wenn wir sie in einen versteckten Tresor einsperren können, umso besser.

Doch das Leben besteht aus schönen und schmerzhaften Momenten. Auch wenn wir durch die Medien, insbesondere soziale Netzwerke, von einer Illusion der Perfektion und nur positiver Erlebnisse umgeben sind, bedeutet das nicht, dass schmerzhafte Dinge nicht geschehen. Aber die Lösung ist nicht, so zu tun, als ob sie nicht existieren, und Maschinen zu spielen, um den Schein der „Stärke“ zu wahren.

Ganz im Gegenteil.

Ich bin überzeugt, dass derjenige, der gelernt hat, seine Gefühle zu erkennen, zu akzeptieren und zuzulassen, sie zu fühlen und zu erleben, auch heilen und weitermachen kann.

Genau das hoffe ich, dass unsere Kinder lernen werden. Zumindest bemühen wir uns, es Sofía beizubringen. Ob es uns gelingt, wird die Zeit zeigen… Aber ich hoffe, dass sie auf einem ziemlich guten Weg ist.

Die Zeit heilt alles, das stimmt – aber nicht so, wie wir dachten: Unterdrücke es, dann vergeht es.

Die Zeit heilt Wunden schneller, wenn sie mit Sorgfalt behandelt werden.

Ich bin besser – und der Beweis dafür ist ein Traum, den ich vor ein paar Nächten hatte.

Zum ersten Mal sah ich meine Großmutter in einem Traum lächeln. Sie nannte mich „mein Sonnenschein“ – wie sie es immer tat – und gab mir eine Kette in Form einer Sonne.

Und ich wachte auf mit der Erkenntnis: Ich sollte mich freuen, wenn sie mich im Traum besucht, denn das ist die einzige Möglichkeit, sie wiederzusehen – und nicht darüber traurig sein.

Das hat mich befreit.

Ja, Emilia Roig hat recht: „Wer vor dem Schmerz flieht, flieht auch vor der Heilung.“

Lass dich fühlen.

Herzlich,
S-Mama