Trauer zulassen: Wer vor dem Schmerz flieht

Beim Lesen des neuesten Buches einer meiner Lieblingsautorinnen, „Lieben“ von Emilia Roig, bin ich auf ein Zitat gestoßen, das mich tief getroffen hat und mich nicht nur zum Nachdenken gebracht hat, sondern auch dazu, mich hinzusetzen und den Text zu schreiben, den ihr gerade lest.

Emilia sagt:

„Wer vor dem Schmerz flieht, flieht auch vor der Heilung“ und außerdem „die Heilung des Schmerzes liegt im Schmerz“. (S. 60, „Lieben“, Emilia Roig)

Und das hat mich zum Nachdenken gebracht.

Meine ganze Kindheit lang wurde ich vor Schmerz und Trauer „bewahrt“, obwohl sie unter den Umständen, in der Zeit und an dem Ort, wo ich aufgewachsen bin, überall um mich herum waren.

Meine Eltern wollten mich beschützen, und das ist ihnen zum großen Teil gelungen, wofür ich ihnen unendlich dankbar bin. Ich habe weder Armut noch das Grauen der Kriege gespürt, die ringsum tobten. Ich habe mich nie bedroht oder ungeliebt gefühlt, obwohl ich so oft, wenn ich mir eine Süßigkeit oder ein Spielzeug wünschte, „leider können wir uns das nicht leisten“ gehört habe.

Ich hatte eine glückliche Kindheit.

Aber diese Überbehütung hat mich andererseits auch unfähig gemacht, als Erwachsene mit Schmerz und schwierigen Situationen umzugehen.

Den ersten großen Zusammenbruch erlebte ich, als mein Opa starb, dann den nächsten, von dem ich mich bis heute nicht erholt habe, als meine Oma starb. Mit beiden war ich sehr eng, mit jedem auf seine Weise. Mit meiner Oma ganz besonders. Es ist das sechste Jahr ohne sie, und es tut, so scheint es, genauso weh wie am ersten Tag.

Ich habe gelernt, mit Schmerz und Verlust zu leben, oder besser gesagt, ich habe es erfolgreich geschafft, ihn unter den Teppich zu kehren, „weil ich stark bin“.

„Erfolgreich“, bis er wie ein Vulkan an die Oberfläche bricht und ich in Tränen und Schluchzen ende, getriggert von einem Buch, einem Lied, einer Erinnerung.

Das letzte Mal, dass ich „vor Schmerz zerfallen“ bin, weil mir meine Oma so fehlt, war vor ein paar Wochen, als ich „Oma lässt grüßen und sagt, es tut ihr leid“ von Fredrik Backman las. Das Buch ist auf so vielen Ebenen wunderschön… Es erzählt von der Beziehung zwischen Großmutter und Enkelin, von Verlust, von der Schönheit der Fantasie und davon, Vielfalt zu feiern. Ein großes Must-read für alle!

Jedenfalls habe ich mich einen guten Teil des Buches über gut gehalten, hier und da eine heimliche Träne verdrückt, bis eines Abends eine sehr emotionale Szene im Buch mit einem Lied zusammenfiel, das im Radio lief, „One Man Can Change the World“ von Big Sean (in dem er auch von seiner Oma spricht, wie stark sie war und wie sehr sie ihm fehlt, und das mit ihren Abschiedsworten endet).

Und da war es um mich geschehen.

Ich habe so heftig geweint, wie ein kleines Kind, kam es mir vor. So viel Schmerz kam aus mir heraus, dass es sich kaum in Worte fassen lässt. Marko saß neben mir, hielt mich im Arm und wartete, bis es vorüber war. Und ich bin ihm dankbar dafür. Als die Welle vorbei war und der Sturm sich gelegt hatte, ging es mir leichter.

Erst am nächsten Tag beim Kaffee sagte er ganz vorsichtig zu mir:

„Weißt du, ich habe nachgedacht, vielleicht ist all der Schmerz und die Trauer, die gestern Abend aus dir herausgekommen sind, eigentlich der Schmerz von Generationen, der Schmerz all deiner weiblichen Vorfahren, die wahrscheinlich ihr ganzes Leben lang ihre Bedürfnisse und Gefühle unterdrücken mussten.“

Marko at his best, as always.

Und das hat mich noch mehr zur Selbstreflexion gebracht.

Die Theorie, dass Emotionen, Verhaltensweisen und vor allem Traumata von Generation zu Generation weitergegeben werden, ist mir weder neu noch unbekannt. Aber es ist etwas völlig anderes, wenn es dir selbst passiert, wenn du es am eigenen Leib spürst und kanalisierst.

Viel zu lange hat man uns beigebracht, Trauer, Unzufriedenheit und Frust zu unterdrücken. Viel zu lange wurden wir Frauen zur Seite geschoben und nicht ernst genommen. All das ist irgendwo in unserer DNA eingeschrieben.

Und vielleicht bin gerade ich diejenige, die diese Kette der Generationen durchbricht und nicht nur mich selbst und meine Vorfahrinnen befreit, sondern, was am wichtigsten ist, all die Frauen, die nach mir auf diese Welt kommen, allen voran Sofka.

Diese Erkenntnis hat mich offenbar bis ins Mark erschüttert.

Ja, es tut weh und es wird wehtun. Aber ich muss lernen, alle meine Gefühle zu fühlen.

Und in der heutigen Welt ist das weder für uns Frauen leicht noch, weiß Gott, für Männer. Wir sind so sehr mit den Rollen verwachsen, die wir gerade im Leben spielen, dass wir sie kaum je hinterfragen. Wir lernen sie von Geburt an zu spielen, durch Erziehung und Sozialisation und vor allem, indem wir uns an Vorbildern orientieren.

So gern ich glauben würde, dass sich die Welt verändert hat, muss ich mich sehr oft daran erinnern: Ja, ja, sie verändert sich, aber nicht genug und nicht schnell genug.

Denn jedes Mal, wenn „Mama stark sein muss, damit das Kind nicht sieht, dass sie traurig, erschüttert oder wütend ist“; jedes Mal, wenn „Papa nicht weinen darf, obwohl er jemanden sehr Wichtigen in seinem Leben verloren hat, weil es eine Schande ist, wenn Männer weinen“; jedes Mal, wenn man einem Jungen, der hinfällt, sich wehtut und zu weinen anfängt, sagt „du heulst ja wie ein Mädchen“, signalisieren wir als Gesellschaft demjenigen, der gerade eine starke emotionale Reaktion hat:

„Nein, was du fühlst, ist nicht akzeptabel, und weil es mir unangenehm ist, dass ich nicht weiß, wie ich reagieren oder dir in diesem Moment helfen soll, ist die einzig mögliche Lösung, dass du aufhörst zu fühlen, was du fühlst.“

Und so erlauben wir uns nicht zu fühlen. Stattdessen stecken wir, wie im Animationsfilm „Alles steht Kopf 2“, unsere Grundgefühle in ein Glas. Und wenn wir sie dann noch in einem versteckten Tresor einschließen können, umso besser.

Das Leben ist ein Wechsel von angenehmen und unangenehmen Ereignissen, und auch wenn uns die Medien, vor allem die sozialen Netzwerke, mit dem Schein von Perfektion und purer Positivität umgeben, heißt das nicht, dass schmerzhafte Dinge nicht passieren.

Aber die Lösung ist nicht, so zu tun, als würden sie nicht passieren, und für den schönen Schein und um „Stärke“ zu zeigen, Maschinen zu spielen.

Ganz im Gegenteil.

Ich bin mir sogar sicher, dass jemand, der gelernt hat, seine Gefühle zu erkennen, anzunehmen und loszulassen, der sich erlaubt, sie zu fühlen und zu erleben, auch heilen und weitergehen kann.

Und genau das, hoffe ich, werden unsere Kinder lernen. Zumindest bemühen wir uns, es Sofia beizubringen. Ob uns das gelungen ist, wird die Zeit zeigen… Aber ich hoffe, dass sie zumindest auf einem ziemlich guten Weg ist.

Die Zeit heilt alle Wunden, das stimmt, aber nicht so, wie wir dachten: verdrängen, dann geht es vorbei.

Wunden, die mit Sorgfalt behandelt werden, heilt die Zeit schneller.

Ein einfaches Beispiel: Wenn du dir das Bein brichst und nicht laufen kannst, kannst du nicht einfach die Zähne zusammenbeißen und warten, bis es heilt. Selbst wenn du theoretisch diese Menge an körperlichem Schmerz ausblenden könntest, würde der Knochen schief zusammenwachsen, und es ist fraglich, ob du je wieder rennen kannst.

Genauso ist es mit Gefühlen. Und es ist Zeit, sie ernst zu nehmen, denn auch wenn sie nicht greifbar sind, sind sie ein fester Teil von uns.

Mir geht es wirklich besser, und der Beweis dafür ist ein Traum, den ich vor ein paar Nächten hatte.

Wenn ich sonst von meiner Oma träumte, wachte ich sehr aufgewühlt auf, denn im Traum bat sie mich immer, ihr zu helfen, und ich schaffte es nie, sie zu retten. Und dann wachte ich mit dem Schmerz des Verlusts auf, damit, dass sie mir fehlt, und obendrein mit schlechtem Gewissen, weil ich ihr nicht helfen konnte.

Aber diesmal war es anders.

Ich träumte, wie sie lacht, wie sie mich „mein Sonnenschein“ nennt, so wie sie mich zu Lebzeiten immer genannt hat, und wie sie mir eine Kette in Form einer Sonne schenkt. Sie war glücklich und lächelte.

Und ich wachte mitten in der Nacht mit einer Erleuchtung auf: „Ich sollte mich freuen, wenn sie mich ‚im Traum besucht‘, denn Träume sind der einzige Weg, sie wiederzusehen, und nicht deswegen traurig sein.“

Und das hat mich befreit. So sehr, dass ich diese Worte ohne Probleme schreibe und mir kein einziges Mal das Kinn gezittert hat oder die Augen feucht geworden sind.

Das heißt nicht, dass sie mir nicht mehr fehlt, im Gegenteil.

Aber ich glaube, ich habe endlich losgelassen.

Emilia Roig hat also definitiv recht: „Wenn du vor dem Schmerz fliehst, fliehst du vor der Heilung.“