Weißes Papier, schwarze Buchstaben: Zeit zum Schreiben

Über das Schreiben… Weißes Papier. Manchmal ist es am schwersten, es mit schwarzen Buchstaben zu füllen, die sich endlos aneinanderreihen. Und dabei will ich so viel in diese Buchstaben legen, die Worte formen…

Worte, die eine Menge Gedanken formen, die in meinem Kopf schwirren und schreien, dass sie hinauswollen.

Damit die Welt sie sieht, damit sie wissen, dass sie nicht umsonst in diesem seltsamen Raum gesummt haben, wo sie es doch verdienen zu atmen.

Aber manchmal ist es so schwer, die richtigen Worte zu finden, den richtigen Weg, einen Gedanken in Sinn zu verwandeln.

Manchmal liegt es an fehlenden Ideen. Manchmal an zu vielen Ideen, sodass keine sich klar herauskristallisieren und so dominant werden kann, dass sie an die Oberfläche steigt und die Führung übernimmt.

Aber solange die Finger über die Tastatur tanzen, gibt es Hoffnung.

Hoffnung, dass sich der Nebel im Kopf lichtet, und zwar schnell genug, denn schau, gleich ist es Zeit, den Laptop zuzuklappen und in den Rest des Tages zu starten, der nicht fragt, ob du lieber hierbleiben würdest, zwischen schwarzen Buchstaben, weißem Papier und den schwarz-weißen Tasten des Laptops.

Die Realität ist dann so laut, dass sie von allen Seiten schreit.

Arbeit, Familie, Schule!

Arbeit, hallo!

Und auch die Wäsche will sich nicht von selbst aufsammeln und zusammenlegen.

Dann beneide ich.

Ich beneide all die Schriftsteller, die vor Jahrhunderten alle Zeit der Welt nur dem einen widmen konnten: ihre Gedanken in sinnvolle Ganze zu fassen, die bis heute Bedeutung haben.

Oder ist das nur meine Fantasie, eine Verklärung längst vergangener Zeiten und Menschen, die wir nicht kennen?

Ja, es ist leichter, sie sich über einen Tisch oder eine Schreibmaschine gebeugt vorzustellen, mit Kaffee oder etwas Stärkerem neben den Blättern, verloren in Gedanken, die schwirren und hinauswollen, genau dorthin, auf dieses Papier.

Es ist leichter, sie zu idealisieren und zu hoffen, dass auch du eines Tages genau das erreichst: die Utopie des Schreibens, ungestört von allen äußeren Einflüssen.

Ungestört vom Leben.

Kunst um der Kunst willen.

Aber ist das überhaupt Leben?

Hätte das denselben Zauber wie das hier, jetzt, denn jetzt weiß ich jede Minute vor dem Bildschirm zu schätzen, jede Minute, die ich dem Alltag nur für mich und meine Worte gestohlen habe.

Wahrscheinlich nicht.

Aber was ist der Mensch ohne Fantasie und Sehnsucht nach dem, was nie war und nie sein wird, und worauf er trotzdem hoffnungslos hofft und wonach er strebt? Leer?

Ja, ganz bestimmt. Leer.

Wie schafft man die Balance, hier und jetzt zu leben, wirklich zu leben und nicht nur zu überleben, und trotzdem etwas zu erschaffen, bei dem sich irgendwelche neuen Kids in anderthalb Jahrhunderten fragen, wie du es geschafft hast, dir alle Zeit der Welt zu nehmen, um dich deiner Leidenschaft zu widmen, dem, wofür du geboren bist, dem, was dich schon immer zieht und was du lange nicht aus dir herausbekommst.

Es ist ein Privileg, darüber nachzudenken, ich weiß.

Es ist ein Privileg, Zeit für solche Sorgen zu haben.

Und du bist dankbar, aber das lindert den Schmerz nicht, den du fühlst.

Denn du selbst fühlst das, alles, was du bist, und alles, was du sein möchtest. Alles, was du nicht bist und nicht werden möchtest. All das bist du, und genau das unterscheidet dich von einem anderen Ich, entfernt dich von ihm oder verbindet dich mit ihm.

Und es nützt nichts, dass die Zeit stillsteht, solange du hier bist, wenn die echte Zeit rast und wie eine Schlinge über deinem Kopf hängt, denn sie wartet nicht.

Und trotzdem liebst du dieses Leben, weil du es selbst aufgebaut hast. Weil du es dir selbst so eingerichtet hast, dass du es genießen kannst.

Und so weiter, endlos…

Zufriedenheit und Zweifel wechseln sich ab, von Tag zu Tag, von Stunde zu Stunde, von Minute zu Minute.

Ich frage mich, ob in dem Moment, in dem man für immer die Augen schließt, dieser Kreis aufhört zu existieren und man endlich an dem Ziel ankommt, an dem man schon immer sein sollte, oder ob er eine andere Form annimmt.

Ich weiß es nicht, und auch wenn ich es erfahre, werde ich es euch nicht sagen können, denn dann hört ihr mich nicht mehr.